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Le jeudi 16 octobre, 17h
Je palpe la liasse de billets que je viens de retirer du compte bancaire de ma mère, la main dans la poche, l'autre appuyée sur le dossier d'une chaise de cuisine, et je m'escrime à exiler le sentiment de culpabilité qui me gagne chaque fois que le guichet automatique me crache des billets qui ne m'appartiennent pas. Je repense à ma journée, à l'inactivité professionnelle qui désole ma vie. La rage, le désespoir et l'amertume s'amalgament et atteignent en moi un summum d'intensité que rien ne semble pouvoir apaiser sinon peut-être une longue marche là-bas sur Saint-Denis. En fermant la porte de mon appartement dans une gestuelle sans consistance, j'aperçois Catherine qui gravit les dernières marches de l'escalier avec la légèreté d'un papillon malgré son sac d'école chargé à la limite de sa contenance. Je n'ai ni la force de prononcer une quelconque mondanité en réponse à ses souriantes salutations, ni l'humilité d'avouer que ça ne va pas et je dévale l'escalier sans même la regarder.
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